manzanas como proyectiles

Nunca quise que esto sucediera. Quizá tengas razón, se me da mejor el papel de “ex” que el de novio a secas. Ahora estás a muchos kilómetros de distancia y a una llamada de teléfono, qué fácil parece. Te dije que no te llamaría y no lo he hecho. Tampoco he contado a nadie que me dejaste, ya sabes que no suelo hablar de mis cosas. Anoche salí con los chicos y fingí que mi vida sigue igual.
Lo de la cabeza es terrible, yo creo que no tiene arreglo. El Tryptizol me mantiene tranquilo por las noches, pero percibo que el hormigueo sigue ahí, como si algo me estuviese carcomiendo el cerebro poco a poco. Y no sé por qué te cuento esto. Escribo desde Callao, junto a la fuente donde nos hicimos la foto con Preciados iluminada por las luces de Navidad. Un mendigo sentado sobre cartones en las puertas del cine lanza una pelota a un perro que ladra. El 44 aparecerá de un momento a otro para llevarme a casa de nuevo y me jode mucho ver la publicidad del Ikea en el cartel de la parada. Me hace recordar cuando pensábamos en amueblar la casa, con aquel aparador de motivos japoneses que tanto te gustaba. Y ahora qué, no puedo ni llamarte. No debería llamarte.
Aunque me lo vuelvas a explicar, seguiré sin entenderlo. Supongo que no llegué a sintonizar tu amplitud de onda, no nos entendimos nunca y es mejor así para los dos, que estés bien lejos. Debería buscarme a otra, acostarme con más mujeres y buscar alegrías entre sus piernas. Y pensaré que ya estás con otro, pero ese te llenará de todas las formas que yo no conseguí. Y entonces esto, mi vida, ya se habrá convertido en una mierda definitivamente.