manzanas como proyectiles

Quisiera morder a todos los músicos entrañables que componen canciones de amor como si se tratase de la salvación de la humanidad, la undécima maravilla, el sentido de la vida. El amor es una mierda, queridos amigos. Y también una película aburrida de la que te han hablado bien o el paso por la Universidad, pero la diferencia está en que cuando eres joven y descubres que el mundo universitario no es como creías, simplemente te importa poco y te bebes una cerveza en el césped a la salud de los zombis que atienden a la clase magistral del catedrático de turno. En cambio, cuando la chica que amas te decepciona una y otra vez, una pequeña parte de ese niño gordito de cachetes rojos y ganas de comerse el mundo que llevabas dentro de ti se hace mayor y mayor hasta convertirse en un anciano que mira la televisión esperando que se le aparezca su muerte. Y piensas que el amor entonces no es tan especial, y que algo falla, y los rascacielos de la ciudad se estremecen. Y joder, me siento estafado. Siempre quise que lo nuestro fuese una historia perfecta y al final descubro que mi balanza comercial es negativa, que importo más que lo que exporto y que en la vida no hay magia más allá del flequillo de uno mismo. Si sigo aquí es por los críos y porque en el fondo no sabría dónde ir. Esta noche volveré a dormir en el sofá y mañana no cederé mi asiento en la guagua a viejas arrugadas o a embarazadas a punto de explotar. Es lo mínimo. Merezco ir sentado en el trayecto a la oficina cuando llevo el corazón roto entre las manos.